Tiempo

Tiempo es un niño soldado
en países de pieles
donde se atrinchera
mientras dispara contra la belleza.

-Normalmente se proclama vencedor, pero otras, como en George Clooney...

pierde-

Tiempo es el sastre 

de carnavales de la muerte.

Tiempo es el mejor capital invertido

por todos los médicos que han vivido.

Tiempo es el espacio que recorren los esclavos

para dejar de ser esclavos, 

y los amos para seguir siendo amos.

Tiempo es padre soltero de dos hijas bastardas:

Historia;

la guarra, la puta, la que todos manejan, a la que todos escriben y a la que todos desean.

Vida: más breve, más sincera, más dura, más puta.

Tiempo es también lo que dura un orgasmos, 

un enfado

 o un catarro.

Tiempo es también lo que ella tarda en quemarse al sol, 

o en correrse, 

o simplemente en salir de la cama cada mañana.

Las huellas de Tiempo son el tic y el tac de un reloj, tres víctimas mortales en un accidente de la M-30 o, los cuarenta niños que habrán muerto al acabar de leer este poema.

Tiempo vive en las manos de las comadronas, 

y duerme a los pies de la cama de mi abuela.

Tiempo se ríe en nuestra cara por querer ir despacio cuando él corre por la pista de atletismo de la vida tan deprisa que al rozarnos, nos quema.

Tiempo hace tiempo que se mudó de internet 

para descansar en cualquier biblioteca pública.

Hablamos de matar el tiempo y nos mentimos.
Porque todos sabemos que es él, el asesino.