Si no nos vemos pronto, nos veremos arriba.

Ojos tristes que ponen en duda
la veracidad de un "hasta pronto".

Lágrimas, trompetas de despedida,
música que se aleja del suelo
y se arranca hasta los más hondo del cielo.

Las risas revientan pupilas,
y hacen temblar las manos,
porteadoras del peso de tantos años.

En el norte, todo pasa.
En el norte, pasa todo.

Y el sol reclama su presencia mientras
en los interiores
llueve a mares.

Miradas casi centenarias que anuncian
el paso,
los pasos,
y, los tropiezos del tiempo.

La juventud guardará la experiencia de la experiencia.
La vejez, refugia su futuro en su escaso recuerdo,
cobijado en las azadas de los días en la piel de la vida.

Tiempo

Tiempo es un niño soldado
en países de pieles
donde se atrinchera
mientras dispara contra la belleza.

-Normalmente se proclama vencedor, pero otras, como en George Clooney...

pierde-

Tiempo es el sastre 

de carnavales de la muerte.

Tiempo es el mejor capital invertido

por todos los médicos que han vivido.

Tiempo es el espacio que recorren los esclavos

para dejar de ser esclavos, 

y los amos para seguir siendo amos.

Tiempo es padre soltero de dos hijas bastardas:

Historia;

la guarra, la puta, la que todos manejan, a la que todos escriben y a la que todos desean.

Vida: más breve, más sincera, más dura, más puta.

Tiempo es también lo que dura un orgasmos, 

un enfado

 o un catarro.

Tiempo es también lo que ella tarda en quemarse al sol, 

o en correrse, 

o simplemente en salir de la cama cada mañana.

Las huellas de Tiempo son el tic y el tac de un reloj, tres víctimas mortales en un accidente de la M-30 o, los cuarenta niños que habrán muerto al acabar de leer este poema.

Tiempo vive en las manos de las comadronas, 

y duerme a los pies de la cama de mi abuela.

Tiempo se ríe en nuestra cara por querer ir despacio cuando él corre por la pista de atletismo de la vida tan deprisa que al rozarnos, nos quema.

Tiempo hace tiempo que se mudó de internet 

para descansar en cualquier biblioteca pública.

Hablamos de matar el tiempo y nos mentimos.
Porque todos sabemos que es él, el asesino.

No es amor, pero mejor.

¿Por qué llamarlo amor si es innecesario?
¿Por qué etiquetarlo de amor si nosotros nos entendemos?

En serio, que Amor tiene muchos nombres,
pueden encontrarlo como Besos, Despedidas,
Abrazos y Sonrisas.
Pero su apellidos son el mismo, infinito.
Y seguramente todas sus palabras vistan igual,
lleven vestidos de alegría y,
ropa interior de mordiscos en el cuello.

¡Y a mi, que no me vengan con historias!

Que el amor no es como todas.
Las historias tienen: presentación, nudo y desenlace.
Y el amor presentación, nudo en el estómago y desenlace.

Quizás tengamos miedo,
miedo de lo que podemos sentir.
Quizás sea miedo a ir demasiado
rápido, y no dejar de sentir.
Pero joder, que a mi me da igual,
a mi me haces sonreír,
¡me dejas vivir!.

Lo nuestro inaugura futuro,
o quizás sea presente en sí mismo.
Pero pienso disfrutarlo,
y si llega el final asumirlo.

Pero de momento no te quiero.
Pero de momento ni lo intento.
Pero de momento, lo siento.
Pero de momento, nos tenemos.

Y espero que sea mucho tiempo.
Que quiero tardar media vida
en llegar a la esquina.

Quiero que me llames malvado
por inundar mi boca en tu cuello.
Que ojalá pueda probar a que sabe tu pecho,
y nadar por el calor de tus costillas
para después dormirme con la cabeza
cerca de tus rodillas.

Eres

Quédate y déjame que te demuestre que amor
es la raíz de la palabra amantes.
Quédate y vamos a crecer desde la raíz al cielo
sin caer en la palabra antes.


Pienso tumbarme al sol sobre la arena blanca sin toalla,
que tu piel está de seda y no lo requiere.
Voy a escuchar como gime el viento
contra las rubias olas de tu pelo.
Voy a probar la espuma salada
del romper del cielo contra tu mirada.


Tápate los oídos, voy a decirte que te amo.
Sé que sientes vértigo incluso
sin haber escalado desde tu ombligo hasta el universo.

No somos solo sexo, pero también.
No somos solo versos, pero también.

Recuerda, que somos café, folios y una cama.
No olvides, que somos cerveza, cine y Rastro
cada fin de semana.

Que cuando esquivas un beso y me cortas,
me quedo afilado como una esquina de Madrid.

Llámame,
"nos vemos a las seis en Ópera",
"te prometo una noche eterna"
"y yo un beso hasta las diez"

¿Qué quieres de mi?
Me pregunta.

Quiero un recital en la calle Libertad.
Quiero un par de películas en el cine Ideal.
Quiero vistas a tu escote sin tapar.
Quiero unos labios que giman sin parar.
Quiero un viaje que improvisar.
Quiero un millón de besos para disparar.

¿Qué soy para ti?
Me pregunta.


Eres el eco que nunca se repite.
Eres el sueño sin bostezo.
Eres la canción sin acordes.
Eres la película sin final.
Eres la vida sin muerte.
Eres las ganas sin impaciencia.
Eres la batalla sin soldados.
Eres los labios sin pintar.
Eres adolescentes sin alcohol.
Eres el invierno sin abrigos.
Eres Madrid sin café.
Eres isla sin conquistar.
Eres violencia sin puñal.
Eres pájaro sin libertad.

Eres

Eres imposible. Eres.
No eras ni serás.

Eres.

Miedo

Miedo estúpido.
Miedo infantil.

No el miedo que siente un niño sirio cuando escucha el sonido de un pájaro de hierro al volar.

Es más bien el tipo de miedo que que le tiene una página en blanco a mi pluma.
El miedo de una virgen a ser profanada en vano.

Miedo a perderte sin haberte tenido.
Miedo a tu huida, a quedarme con ganas de conocer tus defectos personales.
a no cumplir ni el sueño de rompernos.

Miedo a la supremacía de tu cuerpo sobre la oscuridad.
Miedo a quedarme (más) solo,
al rechazo,
a hacerte daño.

Que no soy valiente.
No soy Gandhi, ni Juana de Arco.

Te vayas o me vaya.
Te quedes o me quede.
Adivina, oh claro, tengo miedo.

Miedo a que todo quede en nada,
a que nada quede en todo.

Miedo a no poder jugar más en la nieve,
a no deslizarme más por tu cuerpo,
ni a ser travieso por tu cuello.

Miedo a no más "me gustas" en el cuello.
Miedo a no más "Me gusta" en Facebook
por mis estúpidos poemas.

Miedo a no más amaneceres de tus sonrisas.
Miedo a no más despertares de tus mejillas.

Miedo de lo que viene, de lo que va.
Miedo al recuerdo, miedo al olvido.
Miedo a la vida. Miedo a la muerte.

Miedo a  no leer
los Cuentos de Miedo de Edgar Allan Poe
juntos.

León de Papel

Entre toda la selva de libros
que puede crearse en una biblioteca
hay una manada de páginas
reinada por el Gran León.

Un León de Papel.


Un león que descansa plácidamente
en las praderas blancas de sus páginas.
Un animal tan puro, tan mágico
que no necesita cazar, solo bostezar.

Un bostezo que es un agujero negro para el sonido,
un huracán para los miedos, y un tsunami para las dudas.

Un mamífero que nació entre comas y puntos,
entre líneas aprendió a leer y a escribir.
Un ser vivo tan muerto como el tiempo,
tan rápido como la muerte.

En su ecosistema no hay cobijo
para más machos.
Muerde, vive y folla a su antojo.
Ama el negro, gris y blanco,
y por supuesto, odia el azul y el rojo.


De entre todas las manos
que intentaron atrapar su esencia
el animal solo es fiel a las albinas.

Y así vive el león,
preso de la nieve de tu piel.
En la cárcel de tus aludes.
En las mazmorras de tu azules.

Un cazador que prefiere ser presa,
un semental que prefiere ser fiel,
una páginas que prefieres ser piel,
una voz que prefiere ser letra.

De madrugada enamora
y de día sueña.
Con el sol truena
y con la luna vuela.


El carnívoro viaja de los libros,
a tus manos.

De tus manos, 
                     a tus piernas.

De tus piernas. Entre ellas.

El león es menos rey,
más republicano.
El rey no quiere coronas,
quiere tus tetas. Y sí, en su boca.

Poemas de insomnio. Versos de cristal (mojado)

Ni padezco de insomnio. Ni padezco. 

 Pero unas gotas de lluvia me están manchando las ventanas. 

O quizás sean mis amantes, las estrellas, lanzando sus propias piedras contra mis cristales para que las abra y puedan pasar.

 ¡Qué tontería!.

Ni que fueran americanas.

Sea lo que sean. No puedo dormir. 
Y por eso, me giro hacia tu lado de la cama e intento besar a tu vacío, pero no se deja.

¡ Fíjate hasta tu vacío se parece a ti!. 

Ocupo tu vacío y casi hacemos el amor. 

 Pero como no tengo que moverme esta noche aprovecho para mirar por la ventana. 

Y ese maldito cristal que evoca a Londres, a Praga y a Vancouver. 

Y no sé por qué me inspira a un humo que se releva contra la gravedad. 

Que sube 

                 y 

                    sube desde su taza de café 

(quizás robada de alguna multinacional del sector de esas pequeñas semillas). 

O quizás sea de té. 

(Depende de lo modernos que nos sintamos ese día). 

Y no sé qué coño hace ese sofá sueco en mi habitación de pronto, y menos aún entiendo qué haces leyendo un libro en inglés mientras das pequeños sorbos y te quejas de que quema (sin apartar la mirada de las letras, por supuesto, no vayan a escaparse). 

Maldito moño. 

Maldito forro polar. 

Maldita manta. 

Malditas tus uñas de colores. 

¿Por qué eres tan preciosa? 

¿Por qué te vale solo con maquillarte a base de putos detalles? 

 Y Mónica, si has llegado hasta aquí espero que sea con una sonrisa. 

Porque es lo menos poético que he escrito nunca. 

Pero ahora mismo lloro. 

Y creo que es lo más sentido que he dicho. 

 Te amo. 

Nunca lo olvides.

Y a todo esto, ella responde...

''Nunca me cansaré de leer lo increíble que eres y de llorar a lágrima fría todo lo que me haces sentir. Siempre has sido mágico escribiéndome. Muchas gracias...''

Políticamente enamorado.

Amores corruptos,
sobornados por unas miradas ajenas
al gobierno
de tu piel.

Desnuda en las urnas
y siendo más dura
que
la Dama de Hierro.

Dictador de tu cuerpo,
que cuando mi dedo lo manda,
 tus pelos se erizan
y tu falda se levanta.

Demócrata de la cama
quién se pone encima
es el partido
más activo.

Follando con el recuerdo.

Gemir puñales.
Sudar cristales.
Arañando la memoria.
Acariciando la derrota.

Besar cicatrices.
Excitar errores.
Abrazando las canciones
Seduciendo al pasado.

Llorar sobre sus efectos personales.
Maldecir todos los finales.
Rasgar las segundas oportunidades.
Quemar el ayer.

Como un niño.

Como un niño, en el columpio de tu falda.
Como un niño, con tus pezones de caramelo.
Como un niño, montando en bicicleta
agarrado al manillar de tu cintura.

Como un niño, castigado sin tu mirada.
Como un niño, divertido bajo tu vestido.
Como un niño inocente,
jugando al escondite entre tus dientes.

Como un niño, jugando con su hermana.
Como un niño, sin miedo en tu pelo.
Como un niño, solo en un parque
olvidando nuestros instantes.

Como un niño, lleno de heridas de tus despedidas.
Como un niño, sin deberes y con atracciones.
Como un niño, sin miedo a la oscuridad
bajo tus sábanas.


Como un niño con zapatos nuevos,
pero que sueña con desgastarlos
en toda una vida contigo.

Madrid

Un millón de artistas
que ilustran las vistas
desde sus azoteas.

Un millón de faldas
que sirven de fachadas
de sus museos.

Un millón de verdes
que viven en réflex
y nacieron en el Retiro.

Un millón de árboles
que dan cobijo a sordas voces
e intentar salvarlas de una muerte segura en sus incontables bares.

Un millón de amantes
escondidos en los portales
derritiendo hasta la nieve de Cibeles.

Madrid, me tienes loco.
Enamorado de los pliegues de tus páginas.
De tus viejas arrugas.
De tus tumores más profundos.
Hasta amo tus cicatrices de asfalto y accidente.

Porque no eres solamente escenario,
eres protagonista de un millón de historias
circulares sin esquinas.

+18

Un beso como génesis de este acto,
de esta obra de dos actores
que se mueren por quitarse el vestuario,

por apagar los focos.

Y así, con un beso empieza todo.

Se apaga la televisión.
Se abandona el sofá y las mantas.

Como dos escaladores por las escaleras

Como mi lengua en ascenso por tu tetas.

Y así subimos a la cama.
Tú encabezando tan profana procesión,
yo rezando por hacer desaparecer tu pantalón.

Al llegar, bajo la persiana al compás que tu vestido.
Mi lívido por las nubes,
tu culo eclipsando el sol.

Mis nervios desaparecen con mi cinturón 

y mis manos te pegan al colchón. 

A oscuras y ardiendo
vamos a cobrarnos cada pecado cometido
Pero también por (co)meter.

Que en este infierno el 666
serán la veces que te haré gemir.

Me desnudas después de quitarme la ropa.
Y me vistes con tu lengua.

Marinera de mi cuerpo. 

Como acaricias mi cubierta. 

Como saboreas el mástil de una madera demasiado rígida e impaciente. 

Como manejas mi oleaje para hacer que provocar estos Tsunamis y domesticar este Kraken.
Porque con tu lengua consigues que el silencio me denuncie por malos tratos.

Cuando subes a proa y tus manos
en mi pelo suplican que empiece mi función.
Y con mi boca empiezo a esquiar por tu cuerpo.
Provocando avalanchas con mi paso por tu espalda 

y me derrito en tus clavículas.

Cuando paso de tu ombligo
ya empiezas a despertar a los vecinos 

con tus gritos.

Tu columna espinal
se tensa como un arco dispuesto a disparar.
Mis manos hacen soltar al gatillo.
Y mi boca vuelve a cargarte.

Te abro las dos piernas para hacernos uno
nacidos de este momento único.
Si fuera fénix
ardería y hasta en cenizas me correría.
Me hartaría de este éxtasis
bebería de tu sudor.

Cuando tu boca se abre
Mis ojos se cierran
Y cuando mi cuerpo entra
Tus gemidos escapan.

Hacemos sadomasoquismo
al colchón.
Hacemos de ariete contra
la pared.
Hacemos música, expertos
en percusión.

Hacemos una maratón sin agua.
Con sed.
Paseo mi antorcha por tu cuerpo,
para llegar al Olimpo
y ver follar a Epicasta y Edipo.
Seré medalla de oro
en correrme por tu pecho.
Haré de tus pecas
mis metas.
De tu ombligo
mi destino.

El sol sudando,
la luna desnudando.
Eclipse de cama.
Astros que nos vigilan
a través de la ventana.

Y al final nos quedamos
cansados, arrastrados,
A la deriva,
sin saliva.
Y nos miramos,
nos enmarcamos
en nuestras retinas.
Nos colgamos, nos enamoramos.

Te busco.

Te busco entre los pliegues de las faldas
que nunca llevas. 

Te busco entre los botones de los pantalones 
que siempre me arrebatas. 

Te busco entre los libros de poesía o
olvidando que eres ciencia ficción y,
fantasía.

Te busco en las flores 
durante invierno y, 
en la nieve cuando gobierna primavera. 

Te busco desnudo 
por las calles de Madrid, 
también desnudas sin ti. 

Te busco en la montaña 
siguiendo las huellas del paso de tu cuerpo, 
río salvaje. 

Te busco en la playa, 
persiguiendo la cola de tu vestido de boda,
espuma de las olas.

Te busco como Sherlock Holmes
resolver misterios.

¿Acaso no eres mi pequeño gran misterio?

Canibalismo

Desayunarte en ayunas.

Comer tu sonrisa empapada de felicidad.

Devorar tus ojos,
hijos bastardos de taza de café
y de una noche aun más oscura.

Beber tu sangre áspera y ácida
que se crió entre sexo y desamores.

Limpiar tus restos del plato
y no dejar ni rastro de aquel poeta cabrón
que te llamaba musa
y te escribía en cada gota de sudor.

Enjuagar mi boca con tu saliva
que sabe a demasiadas bocas

y huele a cascadas de lágrimas.

Con tus pieles me haré un colchón
en el que dormir con tus cicatrices
como autopistas de mis dedos.

Pero, si bebes no conductas.

Sigo teniendo hambre.

Hambre de invierno y de ti.

Sigo teniendo sed.
Sed de noviembres y de ti.

Estás invitada esta noche a mi banquete, pero no esperes ser la diosa a la que rendiré el sacrificio.

Ni tampoco mi invitada de honor.

Serás mi primer plato, mi postre.

No prometo no dolerte.Prometo disfrutarte.

Prometo hacerte sangrar a cada arañazo
Prometo hacerte gritar a cada mordisco.
No prometo parar si lo pides.
No prometo hacerlo suave.

Solo te advierto vida mía.

Me gustas.

Y pienso alimentarme de ti cada día.

Cuento de (fac)hadas

Es una paradoja que me acuses de ser frío e inexpresivo
cuando me desangro en cada hoja cortándome con su filo.
Y si sangro esta noche, sangro sentimientos y lágrimas.
Pero si lloro, lloro promesas y más promesas.

Promesas que prometo y en las que no confías,
porque prometo demasiado y aún más mentías.
Promesas que te escribo y no quieres leer,
porque escribo demasiadas e imposibles de creer.

Pero yo quiero cumplir promesas y escribir poemas,
no quiero matar al malo, para rescatar a la princesa.
Porque eso se llamaría suicido.

Mitad héroes mitad villanos.
Príncipes que van de farol y magos sin más trucos.
Donde hasta el más cabrón entiende a la princesa,
y todos son alérgicos a la verdad.

En este cuento la princesa no sueña hasta el beso,
en este cuento se despierta del sueño
cuando se pincha con la verdad,
y por muchos poemas y muchos versos
es una princesa insomne.
Demasiado fría y demasiado caliente.

El príncipe demasiado gordo
y que intentó volar demasiado.
Que viene del beso que le dio a un sapo
un borracho desposado.

Y quienes serían los reyes,
de un reino de mantas y sofá,
no son reyes ni de un trono de sinceridad.

Pero el príncipe es el príncipe,
mitad poeta mitad capullo,
con armadura de ganas
y espada de sueños.

Va a conseguirlo.
Sin narradores ni músicos,
sin dragones muertos,
sin poemas épicos.

Lo escribirá Futuro, y si no, que se lo lleve la Marea y se muera.

Por vosotros.

Por los poetas. Por las poetas.
Por los que habláis de amor.

Por los que criticáis la vida.
Por aquellos que persiguen la armonía.

Por quienes no publican.
Por los que sangran los versos y lloran las estrofas.

Por los que buscáis aún vuestra musa.
Por los que os bañáis en alcohol y drogas.

Por los bohemios.
Por los hijos de Bukowski y los hermanos de Neruda.

Por los que preferís una pluma a un teclado.
Por los sinceros, y los obstinados.

Por los que murieron con Lorca y los que viven conmigo.
Por los que han luchado el amor con poesía.

Por los magos de las emociones.
Por los que aderezáis las palabras con música o con pintura.

Por los que rezáis a la locura.
Por los que nos hacen reír, y llorar.

Por los que viven de noche y sueñan de día.
Por los que son felices en Primavera y se suicidan en Invierno.

Por los anarquistas de las palabras y los reyes de los libros.
Por cada poeta.

Alzad las copas.

Brindad por cada despropósito publicado escrito por un poeta sin reloj.


Bebed por cada poema no pulido.

Leed por mi musa.

Cantad nuestros gemidos.

¡Pecamos por placer!

Podría eliminar cada impureza de mí,

de mi cuerpo, de mi vida.

Y, podría limpiar, cada error, 

cada arrepentimiento de mi historia.

¿Cómo purificarme? 

¿Cómo azotar mi flácido cuerpo?

Eres mi mejor opción.

Puedo entrar en el mar de tu cuerpo 

para salir blanco y puro

de la misma manera que nací.

Puedo regarme con la salinidad de tu sudor

para destintar mi historia

imitando al preso que cumple su pena.

Puedo ahogarme en la inmensidad de tus olas

para renovar mi aire

siendo el nuevo viento de esta estación.

Hablo de ti como un castigo, pero...

¡Joder! 

Pecaría hasta el infinito.

Me mudaría al mismo infierno, 

quemaría el cielo, 

los libros y relojes 

que nos atan a la vida.

Moriría en tu cuerpo, y

renacería en tu boca.

Moriría otra vez, y 

así, 

una

y

mil

veces.

Leernos en cada verso.

La biblioteca de Alejandría la quemaron dos amantes haciendo el amor.
Tú y yo vamos a leernos.
Voy a subrayar las mejores frases de tu cuerpo con la lengua
Pasar página metiendo los dedos entre tu pelo.

Tu cuerpo entero, eterno.
Olerte a nuevo, disfrutar con tu tacto.
Tu cuerpo, un libro sin la peor parte,
su final, tu final
que lo marcan mis manos.

Tú, una tragicomedia.
Que cuando te beso ardes.
Ilusionas como fantasía y aplastas como el mejor de los ensayos.
Dueles como una tragedia e intrigas como una novela negra.

Los puntos de tus frases son lunares.
Palabras escritas a golpe de látigo.
Poesía en tu cara que rima con tu risa.
Tus ojos nobles son dos premios Nobel.
Tus cicatrices cuentan la mejor literatura
que coinciden con mi peor escritura.

Entre tus piernas encuentro al mejor Bukowski,
a Tolkien le saludo en tu espalda
narrando un cuento de hadas.

La blancura de tus páginas
mis manchas de café.

Tú eres obra ya escrita
y obra por escribir.

Especialmente espacial

Especial a cada latido,

espacial a cada segundo.

Cada camino tiene un principio, 

y un precipicio.

¿Por donde empezó nuestro paseo?

Huellas en la tapicería de un sofá, 

en butacas de cine, 

espaldas dibujadas,

besos escondidos.

Momentos, recuerdos e invierno como final.

El corazón empezó a invernar, 

y la primavera le hizo despertar.

Y la primavera se quedó, 

prometiendo quedarse en cada estación.

-Nunca jamás tendrás frío

Y empezó el (in)finito.

Verano,

Piscinas, paseos, películas, el sofá del sótano.

Sudor, juegos de mesa, viajes imaginarios.

Retiro, museos, helados, noches y césped.

Llegó el otoño, barriendo el verano.
Con la escoba del viento
soplando cada hoja del sol
hojas, lágrimas de la estación
que llora su final.

Pero los marrones dibujaban esperanza.

Mantos pardos en el asfalto,
crujiendo a cada paso nuevo,
pasos que no dejan huella.

Aves que sienten escapar,
dejando aquí
mantas,
café caliente,
corazones heridos.

Y tú, desplegando tus alas de ángel
y echaste a volar buscando tu propia libertad.
En aquel vuelo, de tu mano
te llevaste una sonrisa.
mi sonrisa.

Sin invierno no hay primavera, y sin primavera no hay invierno.

Poesía a Poesía.

El reloj marcó el ansiado momento.

Sentados en las mismas palabras

con la inspiración casada con las ganas,

se abrazan y besan a nuestra espalda.

¿Quién eres me pregunto?

¿Quién eres se preguntan?

Tú,

capaz de soportar la tristeza de los tristes,

de ahogar la alegría de los alegres.

Consigues que viaje en aviones de papel

que no son necesario plegarlos

Puedes ser un cuadro pintado sin pincel

únicamente necesitas las manos.

Cuando te llamo siempre vienes,

puedo mojarte con lágrimas

deslumbrarte con sonrisas.

Me puedes escuchar leer amor,

odiarme por escribir historias acabadas.

Eres igual de utilizada

para enamorar vírgenes,

que para despedir cadáveres.

Eres la magia transformadora

de una hoja en blanco en arte.

Los poetas te aman y odian por igual.

Tu nombre dice todo de ti.

Te vistes de prosa hecha jirones,

Tu disfraz son versos demasiado cortos,

Demasiado provocadora.

Sin ti me pierdo en este mundo.

Droga para mis emociones.

Cuando no estás me hundo,

siempre entiendes mis situaciones.

Tan puta y tan pura.

Te dejas con cualquiera

o eres la amante más fiel.

Tan vieja y tan joven.

Tantas historias en ti,

la historia del mundo por tu cuerpo

Hermana de música,

Amante de filósofos.

Sin ti en mi vida jamás habría enamorado.

Me gustas cuando rimas y cuando no,

Cuando eres metáfora,

Cuando hablas de amor,

Cuando criticas el tiempo.

Naces de noches.

Creces por el día.

Algunos dicen que eres prosa bastarda.

Otros que tus versos son abismos.

Yo creo que eres colchón y almohada, 

café y labios.

Eres madre de musas,

inmortal, infinita.

Eres paciencia,

irregular y libre

Libre.

Como dijo aquel sabio, 

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
  Poesía... eres tú.